Ecarlate
Le ciel est noir et la fleur écarlate.
Flaque rouge d'une encre immobile,
Coagulée dans l'air sec de l'été
Sur les plaies vives du chagrin.
Toujours filent les sombres trains,
Oubliant les autres sur les quais.
Et les regards, voilés de peines si viles,
S'en vont jouer leur dernier acte.
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