Les mots
Les mots disent l’hémophile
Passage de la vie sur son fil.
Les mots pour maux d’Amour,
Qui fondent le cœur au petit jour.
L’humain n’est qu’un fil de fériste.
Sur la scène comme un clown triste.
Moi je crois, quoi qu’il en soit,
Que les mots dits ne reviennent pas.
Les mots mêlent, pleins d’artifices,
Les feux troubles d’un seul instant.
Les mots doux dans un murmure,
Ouvrent les portes, tombent les murs.
Mais les mots blessent et nous cisaillent,
Laissant nos corps sous la mitraille,
Laissant nos cœurs moribonds,
Compter les heures sans illusions.
Voila pourquoi je ne dis pas,
Voila pourquoi je n’ose pas,
Car un murmure peut tout changer,
En bien, en mal, nul ne le sait.
Mais au rebord de l’oreiller,
Tissés en doux pointillés,
Pour toi ces mots en fil brodés,
Je t’aimais, je t’aime et je t’aimerais.