L'atelier
Dans mon atelier d’écriture,
J’ai des tiroirs pleins de ratures,
De mots mêlés, de synonymes,
Et bien sur des tas de rimes.
Sur le bureau un pincelier,
Un pot de colle et des idées,
Quelques crayons, un porte mine,
Une vieille gomme, de l’encre fine.
Quand je m’assois devant la page,
Elle est blanche, unie et sage.
J’ouvre un tiroir, les mots s’envolent,
Je m’en saisis et puis les colle.
Il y a parfois quelques ratés,
Un mot mêlé ou mal placé,
Une apostrophe qui se recule
Et qui devient une virgule.
Mais malgré ces contretemps,
Malgré les fautes sur quelques accents,
De ces ratés Je m’accommode,
Car la technique est fort commode,
Pensez qu’avant il me fallait,
Pour faire une ode, plusieurs journées,
Et un poème n’en parlons pas,
C’était parfois bien plus d’un mois.
Mais maintenant, même sans talent,
Il me suffit de peu temps,
Pour vous offrir encore une fois
Quelques doux vers de bon aloi.